Хватит дальше напрягаться,
за слепой удачей гнаться,
глупый случай запрягать,
мир хватая за рока.
На тебя никто не смотри,
можно по два, можно по три
время в вечность проводить,
но сначала погодить
нужно тормозить в начале,
подождать чтоб замолчали.
Ты внутри услышишь шум.
Там шуршит твой глупый ум.
Он старается и дышит
тяжело. Себя не слышит,
думает что он один
будням серым господин.
Бьётся жалкое сердечко.
Молвит: Выйди на крылечко,
да на звёзды погляди.
Что там видишь впереди?
Нет ни мира, ни ума.
Времени седая тьма.
Мир твой — трогательно жалкий.
Сам себя пугаешь палкой
будущих невзгод и бед,
что грозят уж много лет.
И случаются, конечно.
Это да.
Что взять с нас грешных?
Ты глядишь вокруг украдкой,
чтобы сравнивать повадку
с теми, кто бредёт вокруг.
Множество господ и слуг,
как и ты нелепо жалких,
каждый с личной страшной палкой,
гонит тело через тьму,
доверяется уму.
Напрягается, вздыхает,
замирает, засыпает.
Спит, потеет, любит плеть,
и боится умереть.
Вот такой сюжет знакомый
всем, кто временем влекомый
по течению плывёт,
будто, кто его зовёт.
Спит тревожно.
Любит спать.
Просыпается опять.
Вновь вдыхает-выдыхает
и навечно засыпает.
